NO CUSPE DO POETA

Mulheres Conteúdo também tem sentimento. Vez por outra deixaremos aqui nossos contos ou poesias. Deixei a vergonha de lado e resolvi começar a postar com uma das minhas: "No cuspe do Poeta". Seja o que Deus quiser...


No Cuspe do Poeta

Parecia que era tarde,
À tarde no pôr-do-sol,
De tarde, nunca à noite,
Num tempo de temporal,
De tempestades, de vendaval,
De impetuosidades, de experimentos.

Do sangue puro e intocado,
Imaculado como pérola em ostra,
Se descobrindo no sentimento,
No cheiro-perfume-ciumento,
Transformava todo o corpo,
Transformava o conteúdo,
Transformava o pensamento.
Aquecia mais que fogo,
Ardia mais do que o vento,
Doía e como doía,
Magoava, feria, marcava,
Imprimia em nossas vidas lembranças
Como estampas de ideais aguerridos,
Cobertos de todas as razões.

E a paixão? Ah, a paixão!
Se esvaia por escadas,
Por escarpas,
Por esquinas,
Novas esquinas nos aguardavam,
Nos recebiam em seus braços.
Nossas esquinas!
Quantas esquinas!
Outras esquinas.

As esquinas nos adotaram e descortinaram o desconhecido
Um imenso e descomunal,
Imundo, perverso,
Avesso, sedutor e sedento mundo.
Doido para consumir nossas fantasias,
Nossos sonhos e apostas ingênuas.

E assim seguindo a deglutir cada gota de alforria,
De uma forma,
Ou de outra.

“Há de endurecer, mas sem perder a ternura...”.
“Porque ainda somos os mesmos...”.

Será?
Nous serons,
Nós somos ou estamos,
Sim,
Agora,
Corroídos, sovados, castigados demais,
Talvez,
Para encontrarmos a essência que deixamos esvair por nossos poros anos a fio.
Muitas vezes derramada no chão infértil,
Outras vezes frutificada numa existência concreta,
Para escrever e gravar nossas histórias diversas,
Adversas,
Tão distantes e tão dispersas.

Mas no finito do leito,
Lá na foz,
O rio doce se faz água forte e alcança o mar,
Salgado, revolto, arredio.

Lembra à tarde que já é noite,
O sol se furta no horizonte,
Riscando o oceano e se apagando como cinza de cigarro
No cuspe do poeta.

Por: Mabel Antunes
crédito da foto: Mabel Antunes